黄昏的雨像被谁打翻的墨水，把整座城市洇成灰蓝色。
拍卖行的玻璃外墙淌着水痕，映出里面金碧辉煌的吊灯和西装革履的人影，像一幅被雨水泡皱的浮世绘。
我缩在最后一排，手指无意识地摩挲着裙边——这条三年前周予安送我的裙子，现在已经被洗得发白。
“接下来是第37号拍品，一把斯特拉迪瓦里小提琴——”主持人的声音突然卡了壳，低头看纸条，“哦，仿制品。”
台下响起几声嗤笑。
我盯着台上那把琴，琴颈上有一道疤，是当年我为了护住它被酒瓶砸的。
现在它像条死鱼躺在绒布上，估价牌写着“￥8,000-10,000”，刚好够付我妈这个月的透析费。
“五万！”
角落里有人举牌。
镁光灯突然扫过去，我眯起眼，看见周予安翘着腿坐在VIP区，西装袖口露出半截疤痕——那是我咬的。
三年前他攥着我的手腕说“沈知夏你他妈别发疯”的时候，血就顺着那道疤滴在我婚纱上。
现在他冲我晃了晃香槟杯，唇形分明在说：“真贱。”
我攥紧号牌，指甲陷进掌心的旧伤里。
疼才好，疼才能压住喉咙里翻涌的铁锈味。
医生上个月就说我咳血该住院了，可住院单和墓地报价单一样，看一眼就让人想笑。
“十万。”
周予安的声音像把刀插进拍卖厅。
“周总，”主持人赔笑，“这琴不值……我买的是故事。”
他站起来，皮鞋碾过地毯上的玫瑰花瓣，“比如…天才钢琴家怎么沦落到卖假货？”
全场目光突然扎向我。
我抬头看他，他眼底的火星子快把我烧穿了——还是这么恨我，挺好。
签完交割单已经晚上九点。
后门垃圾桶边，我摸出皱巴巴的烟盒，火机却死活打不着。
“现在连尊严都能标价了？”
阴影里传来皮鞋声，周予安把打火机扔进我怀里，金属壳上刻着“SW”，我们名字的缩写。
我吐出口烟：“周总亲自来收垃圾？”
他猛地掐住我下巴，拇指蹭过我嘴角的血痂：“装病？
真脏。”
——他看不见我藏在口袋里的肺癌确诊书。
就像三年前我没看见他父亲递来的支票底下，压着一张肝癌晚期诊断报告。
雨又下大了。
他的助理撑着黑伞过来，我听见伞骨“咔”地一声响，像极
